Acerca del conocimiento

El conocimiento
es una escalera interminable
Uno puede estar en los primeros peldaños
O en los más próximos a aquella habitación
Misteriosamente, milenariamente cerrada.
Sin embargo,
Ni los que están abajo
Ni los que están arriba
Podrán entrar en ella jamás
ya que cuando lleguen
se darán cuenta
de que ni unos, ni los otros
han encontrado la llave.

Abúlico

El hombre se sienta, fatigado, en su viejo sofá. Sostiene un vaso de whisky, su viejo compañero, el único que queda.  Escucha con sus oídos desgastados los ruidos  pérfidos de una tarde homicida, mientras inhala la humedad de unas paredes a punto de desvanecerse y de transformarse en miles de partículas de polvillo descendiendo sobre superficies corroidas, ridículos sostenes de materia. Un ventanal frente a él. Y un vidrio agrietado, para ver a través, con sus ojos cuasi-ciegos, un cielo oxidado que gotea sobre el asfalto, y que ahoga en sus charcos a un pájaro sin pico ni alas que yace moribundo en una esquina sombría, imperceptible para quienes pasan a su lado, sin siquiera notarlo.Toda la esperanza que alguna vez supo ser musa, hoy se siente tan distante y lejana... como en un paisaje apreciado y admirado desde una fotografía sin color, tan inalcanzable al tacto y a la degustación como en un sueño interrumpido: sensaciones incompletas que dejan deseoso al dueño, transformándolo en un ser insatisfecho y vacío, con grandes aspiraciones a la plenitud que jamás terminó de conocer ni en su más válido intento.
Ve lo que queda de los humanos. Los observa pasar, forzando su mediocre vista al extremo.Van y vienen, sin un rumbo certero, se atropellan, en el impacto sus masas corporales se funden en una y entonces horribles engendros surgen de aquellas fusiones, cuerpos con varios pies y manos, y horribles bocas pidiendo ser alimentadas. Hambrientos, comienzan a devorar sus propias carnes, se arrancan las extremidades, y sus cuerpos incompletos caminan en cuclillas, se arrastran, reptan. Se impresiona un poco con aquella carnicería, aunque el tiempo le ha vuelto más insensible a lo cotidiano. Cual anestesia que duerme los sentidos ante situaciones de dolor físico que de otro modo sería intolerable, su interior ha sido adormecido y ya no logra permanecer consciente del todo.
Cierra el agrietado ojo vidrioso con párpados de tela, enciende la luz y busca ese otro vidrio que refleja el adentro: sí ahí está el antiguo espejo, asomándose por debajo de las fatídicas telarañas. Allí puede observarse a sí mismo y a su entorno. No ve más que las paredes sucias encerrando un cuerpo ya sin forma, “¿Cómo es que entré aquí?” No se reconoce del todo, encuentra quizá un leve parecido en la mirada, mas ésta mucho más apagada, sin aquel fulgor que su memoria le trae como un difuso recuerdo.
Y entonces, una cadena de imágenes del pasado comienzan a sucederse, una tras otra, en el interior de su mente.Y allí están el campo verde con sus grandes árboles, y un cielo despejado con pájaros volando en él, gente caminando de la mano, algunos riendo, otros comunicándose. Una casa con paredes blancas,y en una de ellas un enorme ventanal con vista al lago, niños corriendo y jugando, una cálida sonrisa en un rostro femenino, un grupo de fonemas que salen de su boca y lo conmueven, un espejo que brilla reluciente en la esquina de la habitación, y en él , el reflejo de un hombre esperanzado, de un hombre casi pleno.

EL CISNE ENFERMO

Hay un cisne que muere cercado en un palacio.

Un cisne misterioso de ropaje de seda

Que en vez de deslizarse en la corriente leda

Se estanca fatigado de mirar el espacio.

El cisne es un enfermo que adora al Dios de Oro;

El sol, padre de razas, fecunda su agonía

Por eso su tristeza es una sinfonía

De flores que se entreabren en la sombra del lloro.

Tiene el pecho cruzado por un loco puñal,

Gota a gota su sangre se diluye en el lago

Y las aguas azules se encantan bajo el mago

Poder de los rubíes que destila su mal.

El alma de este cisne es una sensitiva...

No levantéis la voz al lado del estanque

Si no queréis que el cisne con el pico se arranque

El puñal que sostiene se existencia furtiva.

Cuentan viejas leyendas que está enfermo de amor.

Que el corazón enorme se le ha centuplicado

Y que tiene en la entraña como el Crucificado

Un dolor que cobija todo humano dolor.

Y cuentan las leyendas que es un cisne-poeta...

Que la magia del ritmo le ha ungido la garganta

Y canta porque sí, como el arroyo canta

La rima cristalina de su corriente inquieta.

Yo he soñado una noche que en el viejo palacio

Era el cisne cansado de mirar el espacio.

Alfonsina Storni

Fragmentaciones

No me gusta hablar de mí­, sino de ínfimas porciones de vida que funcionan como un todo; pequeños engranajes moleculares que llevan a cabo tareas innatas, que nunca se cuestionan.Materia gris que doblega a sus bufones químico-orgánicos, y les da forma a través de un movimiento o una reacción nerviosa, nunca mía, sino de aquellas í­nfimas porciones de vida que funcionan como el Todo.Sólo puedo reconocerme como la esponja que absorbe el afuera. El entorno que me rodea, eso sí­ es mí­o, pero no las formas de asimilarlo ni de responder a él.Yo no soy quien me controla, soy el medio por el cual acciona una cantidad desmesurada de entes de í­ndole diversa. Todos ellos se expresan a través de la figura que agrupados conforman, que se hace visible para el afuera como un cuerpo, como la esponja.Lo que transmite la mirada no es más que lo que fue subordinada a mostrar; lo que hace la voz audible es el mensaje que le han obligado compartir.Ahora, alguien me dice que escriba estas líneas, me muestra palabras y las pone en un orden determinado bajo el accionar de la mano que el afuera ve como mí­a, pero que en realidad es ellos.Obedezco, mas quisiera que crezcan otras manos en este cuerpo, manos que me pertenezcan, y que escurriesen la esponja hasta vaciarla de todo contenido, hasta dejarla en su estado primitivo.

El barco

Amarras la conciencia como un pequeño barco

y entras al sueño como quien ve pasar el río

recostado en la arena tibia de la ribera

Todo pasa

Todo navega en las aguas del silencio:

Crecen las plantas

Ovulan las mujeres

Madura el fruto y se preparapara un nuevo golpe de sol

Crecen las uñas de los cuerdos

Crece el pelo en el cráneo de los locos

Palpa la embarazada – con cuánto amor –al futuro asesino que se gesta en su vientre

Palpa su tumor el canceroso

Gime por amor el solitario

Gime por amor el ahíto que es amado por dos

Gira la luna en su órbita

Gira la tierra

Todos los corazones retumban con vigor

y hacen sonar el corazón del mundo

Despiertas

Subes de nuevo al barco: todo brilla

Tú ya sabes por qué

Alguien desde la orilla

te ve pasar.

Efraín Bartolomé

De las tres transformaciones

Tres transformaciones del espíritu os menciono: cómo el espíritu se convierte en camello, y el camello en león, y el león, por fin en niño.Hay muchas cosas pesadas para el espíritu, para el espíritu fuerte, paciente, en el que habita la veneración: su fortaleza demanda cosas pesadas, e incluso las más pesadas de todas.¿Qué es pesado? así pregunta el espíritu paciente, y se arrodilla, igual que el camello, y quiere que se le cargue bien.¿Qué es lo más pesado héroes? así pregunta el espíritu paciente, para que yo cargue con ello y mi fortaleza se regocije.¿Acaso no es: humillarse para hacer daño a la propia soberbia? ¿Hacer brillar la propia tontería para burlarse de la propia sabiduría?¿O acaso es: apartarnos de nuestra causa cuando ella celebra su victoria? ¿Subir a altas montañas para tentar al tentador ? ¿O acaso es: alimentares de las bellotas y de la hierba del conocimiento y sufrir hambre en el alma por amor a la verdad?¿O acaso es: estar enfermo y enviar a paseo a los consoladores, y hacer amistad con sordos, que nunca oyen lo que tú quieres?¿O acaso es: sumergirse en agua sucia cuando ella es el agua de la verdad, y no apartar de si las frías ranas y los calientes sapos?¿O acaso es: amar a quienes nos desprecian y tender la mano al fantasma cuando quiere causarnos miedo?Con todas estas cosas, las más pesadas de todas, carga el espíritu paciente: semejante al camello que corre al desierto con su carga, así corre él a su desierto.Pero en lo más solitario del desierto tiene lugar la segunda transformación: en león se transforma aquí el espíritu, quiere conquistar su libertad como se conquista una presa, y ser señor en su propio desierto.Aquí busca a su último señor: quiere convertirse en enemigo de él y de su último dios, con el gran dragón quiere pelear para conseguir la victoria.¿Quién es el gran dragón, al que el espíritu no quiere seguir llamando señor ni dios? ¡Tú debes! se llama el gran dragón. Pero el espíritu del león dice ¡yo quiero!.¡Tú debes! le cierra el paso, brilla como el oro, es un animal escamoso, y en cada una de sus escamas brilla áureamente el "¡Tú debes!".Valores milenarios brillan en esas escamas, y el más poderoso de todos los dragones habla así: "todos los valores de las cosas -brillan en mí"."Todos los valores han sido ya creados, y yo soy -todos los valores creados. ¡En verdad, no debe seguir habiendo ningún 'Yo quiero!'". Así habla el dragón.Hermanos míos, ¿para qué se precisa que haya el león en el espíritu? ¿Por qué no basta la bestia de carga, que renuncia a todo y es respetuosa?Crear valores nuevos -tampoco el león es aún capaz de hacerlo: mas crearse libertad para un nuevo crear- eso si es capaz de hacerlo el poder del león.Crearse libertad y un no santo incluso frente al deber: para ello, hermanos míos, es preciso el león.Tomarse el derecho de nuevos valores -ése es el tomar más horrible para un espíritu paciente y respetuoso. En verdad, eso es para él robar, y cosa propia de un animal de rapiña.En otro tiempo el espíritu amó el "tú debes" como su cosa más santa: ahora tiene que encontrar ilusión y capricho incluso en lo más santo, de modo que robe el quedar libre de su amor: para ese robo se precisa el león.Pero decidme, hermanos míos, ¿qué es capaz de hacer el niño que ni siquiera el león ha podido hacerlo? ¿Por qué el león rapaz tiene que convertirse todavía en niño?Inocencia es el niño, y olvido, un nuevo comienzo, un juego, una rueda que se mueve por sí misma, un primer movimiento, un santo decir sí.Sí, hermanos míos, para el juego del crear se precisa un santo decir si: el espíritu quiere ahora su voluntad, el retirado del mundo conquista ahora su mundo.Tres transformaciones del espíritu os he mencionado: cómo el espíritu se convirtió en camello, y el camello en león, y el león, por fin, en niño.

[de Así habló Zaratustra, Friedrich Nietzsche]

Libertad

La libertad es una de las características más profundas del ser humano: Resume, en cierta manera, los rasgos precedentes, porque decide el presente, orienta y subtiende el devenir, y sobre todo constituye el yo. Estar determinado, en efecto, sería no ser uno mismo, sería ser un simple reflejo del mundo, un punto de reunión y una resultante de las fuerzas naturales. La individualidad se da, la persona se afirma por y en la libertad. ¿Qué es, pues, el acto libre? Ante todo es un comienzo absoluto, un acto irracional, por consiguiente, en el sentido de que no puede ser previsto ni explicado por la razón; toda la lógica del mundo es impotente para deducir las decisiones de un hombre. Además es una elección; lo cual significa, que en presencia de una alternativa se elige uno de los miembros con exclusión del otro. Quizá es posible superar las contradicciones y superarlo todo por la dialéctica hegeliana en el plano de la especulación pura; pero no, ciertamente, en el plano de la existencia ahí es sí o no. Por último: y esto nos hace penetrar en lo más íntimo de la libertad: por el hecho de elegir alguna cosa, sea lo que fuere, en el fondo se elige uno a sí mismo. La libertad, pues, consiste en elegirse: por una parte en consentir en ser lo que se es, en ser uno mismo, y por otra en querer devenir lo que no se es. Pero los dos aspectos se superponen, coinciden en realidad, puesto que el ser del hombre consiste en devenir. La libertad aparece así como una tensión del ser hacia sí mismo.

[de Lecciones sobre existencialismo, Roger Verneaux]

Bienvenidos/as!

Después de haber intentado sin demasiado éxito expresarme a través de distintos soportes virtuales cuyas funciones primordiales parecen distar bastante de las necesidades de la expresión literaria, tales como fotolog (que permite ingresar muy pocos caracteres y siempre corta los textos por la mitad) y facebook (que está lleno de aplicaciones a mi gusto banales), he decidido finalmente crear este blog, con la idea de compartir fragmentos de algunas novelas y de escritos en general que me han marcado y cautivado a lo largo de mis pocos años, así como también con el fin de publicar algunos de mis escritos para compartirlos gustosamente con quienes tengan ganas de leerlos.
Escribir es mi forma de catársis, y leer es muchas veces mi modo de abstraerme del mundo.
Considero que el arte en general, es la única vía que el ser humano tiene para trascender los límites de la materia. Los seres humanos somos pequeños, mortales, perecederos, pero el arte es atemporal.
Espero el sitio sea de su agrado, y voy a intentar actualizarlo seguido.
Éxitos y los mejores deseos para todos aquellos que se tomen el tiempo de pasar.