Oda al sueño

Soy, al terminar el día,
párpados densos, desmemoriados
ojos vidriosos que, fragmentados,
ven como cuatro y sueñan como uno
mil dulces sueños, o sólo alguno.
Mi almohadón de plumas de ave onírica,
sostén de esta testa pseudo lírica,
me incita a volar por superlativos mundos
sea por bellos, extraños o inmundos.
En viajes de éter y subconsciente
transgrede mi cuerpo y sobre mi mente
escribe historias en tinta estelar,
con la misma pluma
que primero fue almohada
y luego ala
y luego poesía sobre qué es soñar:
es oír en ramas de álamo
una canción hecha de astillas
y en el viento un sutil suspiro
que anuncia las frescas semillas
de la flor que ha germinado
y florece en mis mejillas.
Es pasar jardines de lino
montando conejos morados
que, añejos y estacionados,
se beben como el buen vino
y así llegan a destino
algo líquidos y alborotados.
Es caminar con los dientes
y escuchar texturas con los ojos,
que ven azul o gris por rojo
y sin embargo lo saben verde
porque lo estipulado se pierde
Y se percibe a nuestro antojo.
Mundos representados,
ilusorios o deformados,
que sin embargo no mienten
tanto más que la realidad.
La épica libertad
de crear universos sin leyes
de ser sólo esencia inconsciente,
espectadora,sensorial.
Y ante visiones, deseos y miedos
no hay nada condicionante,
simplemente en esa magia,
ser y dejarse llevar:
ya sin cadenas aislantes
soltarse glorioso y errante
con ansias casi bestiales
de -¡al fin!- poder libertar
todo aquello que sentimos
(tan despiertos aun dormidos)
sólo tan intensamente
al momento de soñar.
Soy, en estos versos,
párpados densos, desmemoriados
ojos vidriosos que, fragmentados,
ven como cuatro y sueñan como uno
mil dulces sueños, o sólo alguno.