Uno nunca está solo

hasta que su motivación lo abandona.

Cuando así ocurre,

puede rodearnos suficiente amor externo,

pueden ocurrirnos cosas

bellas e inofensivas,

pueden tendernos

cien manos afectuosas,

pero las nuestras, las propias,

nos sueltan,

se nos escapan,

y no tenemos entonces,

con qué agarrarnos de absolutamente nada.

Hoy me senté,

con cierta angustia orgánica,

y llevada como por inercia,

en las afueras de un antro familiar.

Nadie me rodeaba

más que el viento, y el silencio nocturno.

Observé, frente a mí,

como mirándome,

la escultura de un felino

hecha en yeso, blanca, en bruto.

Imaginé que sería una leona,

o una pantera, o al menos,

así lo consideré.

La contemplé largo rato,

esperando,

estúpidamente,

que cobrara vida.

Y entonces,

imaginé

que si ella pudiera verme,

esperaría lo mismo de mí:

así de  muerta me sentí,

así de tiesa.

Empezó a sonar música desde dentro,

pero ni las vibraciones del bajo

ni los golpes de redoblante

han podido despertarme.

Todavía estoy en esta especie de sueño,

de mal sueño,

en este coma anímico,

que no sé cuánto lleva,

que se me hace eterno,

¿Cuánto más queda?

Ni siquiera estoy segura

de tener nociones claras

del significado de “eternidad”.

Hasta las bestias más fuertes,

en ciertos lugares y ocasiones,

devienen en una representación
malograda de sí mismas.

Eso es la leona, la pantera, el felino de yeso.

Eso soy en este sueño.