“Bésame”, dijo la tierra, algo en ella hablaba con júbilo, algo nacía desde sus vísceras, continentes de su exaltación, bisagras de su acontecer.
La iridiscencia refulgente en las llamas de su grito, brillaba benevolente, sacudiendo mis latidos. “Oye mi llanto y canta”, dijo con apacible empatía. Y al oír su dulce voz, el rumor del río se estremeció, y todas las aristas en mis arterias sintieron la vida empaparse en fulgor. Lodo y florecillas entrelazados y rozagantes, crearon, sin condiciones, sostén sagrado bajo mis pies. La piel y el barro se fundieron, la piel y la naturaleza toda, gracia florida germinada en el cuerpo, fuga gloriosa de uno mismo y de su contenido. “Abre mi pecho y guarda un secreto”, y entonces, regalé mi mejor semilla. Nos fundimos en un abrazo, y en ese instante de entrega, yo me vi reflejada en sus raíces, y ella se vio prismada en mis ojos. Desde entonces, supimos que nos necesitábamos, y tuve la certeza de que Gea sería la única que no me olvidaría.
El silencio de la noche te refleja, cristalina; en las hojas de los árboles caes pura y vespertina. Gota húmeda y mortuoria, lapidaria y libertina… ¿Ahogaste a aquel cadáver que se lleva la matina?
Arde un alba renaciente donde nadie ya domina, donde libre es el que vuela tanto como el que camina. Dulces mares sin corriente, tersas rosas sin espinas (el cadáver se sumerge en bendita agua marina).
Diste vida a estas tierras, y a toda tierra vecina: fecundaste en las raíces esa fuerza repentina. Gota húmeda y mortuoria, lapidaria y libertina, ¿Has ahogado al pensamiento en tus brotes de asesina?
Algo flota inanimado, el dolor se difumina y se pierde para siempre en huida clandestina. Gota lúgubre y versátil, arrojaste en una esquina al cadáver que se escapa del recuerdo y la retina.
Ruinas, abismos de cumbres silenciosas. Y pobres de espíritu, tantos pobres de espíritu arrastrándote . “Perdonalos, agradecé que no sos vos, agradecé y perdoná, enseñales y retenelos de la caída libre” Comprender, con templanza y sin descargo, con piedad y sin reproche, “podrías ser vos”, errores humanos. Y por esas cuestiones cósmicas con algo de causa y con algo de azar, en casi todas las ocasiones me toca estar del lado del puje, del lado de la entrega, del altruismo y del sacrificio. Y a veces cansa, “errar es humano”, cansarse también. Brindarse, dejándose de lado. Curarse solo la herida, porque los demás no pueden con las suyas. Sostener mochilas llenas de mambo ajeno ser perchero, cómplice y mesías para avivar giles, para alimentar buitres, para sacudir amebas, para reanimar mosquitas. “ser el espantapájaros para que otros echen vuelo”.
Y a veces, la paja se prende fuego.
viernes, 26 de abril de 2013
La poesía nace del encanto o del desgarro y es siempre una abstracción placentera o dolorosa. El poeta es un puente entre el cielo y el infierno: mensajero de luz, vocero de fuego. Las palabras son la expiación y la condena de un alma introspectiva. Y todo lo que conforma el exterior es inspiración o vértigo.
lunes, 4 de marzo de 2013
La esencia de la poesía no está en el empleo del léxico erudito, ni en el sabor empalagoso de lo alambicado, ni en el culteranismo llevado al extremo, el rebusque de figuras retóricas, la complejidad de la estructura, la perfección de la métrica; sino, en todo esto, puesto al servicio de la complejidad humana, lo más universal del sentimiento, el retrato de una naturaleza maternal y amenazante, el parto y el vómito espiritual, la pasión contenida o la que florece libertina. Podría hablar poéticamente, si quisiera, tanto de Mefistófeles como del acto de defecar. Podría colocar ornamentos sintácticos Y paradigmas alejandrinos en un texto vago y miserable, y volverlo tan sustancioso como un árbol de navidad. Pero seguiría siendo mierda si no penetrara una fibra ajena, si no erizara la piel (aunque sólo la mía fuese mientras escribo), si no despertase algún intersticio reflexivo, nostálgico, sensorial, si no tocara una vértebra que sintiésemos ligada a nuestra identidad. Contando con esto, con algo de esto, la poesía puede prescindir de todo aquello nombrado en primer lugar. Pero jamás puede ser a la inversa .
La fórmula para ser feliz reside en dos “no”: El primero, no
sentir culpa por las expectativas que no hemos colmado en los demás; el
segundo, no hacer reclamos por las expectativas propias que otros no han
alcanzado. Esta fórmula requiere comprender que nunca nadie estará a la altura
del ideal ajeno, haga lo que haga. Tampoco así el resto alcanzará jamás el
plano requerido por nuestro propio ideal. Debemos quedarnos con lo tangible:
crudo e imperfecto, desprolijo y pasional, espontáneo, impulsivo, nacido de
los sentimientos tantas veces más que de la razón. Eso es lo único que hay:
humanos que algunas veces aciertan y otras se confunden. Nosotros, ellos, todos:
humanos con algo de virtuosos y con algo de torpes.
La dificultad para ser feliz reside en esa misma cuota de “humanidad”,
que es la que nos impide razonar esa felicidad como una fórmula objetiva: juzgamos todo con la vara parcial de los
sentimientos subjetivos, señalamos con el dedo a aquel que ha herido a éstos en
sus variadas formas, sin reparar en que nosotros también fuimos, somos y seremos
señalados. Sí, algunas veces –
consideraremos- injustamente. Pero
siempre juzgaremos esa “injusticia” desde nuestra subjetividad. Subjetividad que,
en otros, llamará “juicio justo” a aquel por nosotros rechazado.
En cuanto a mi vara subjetiva respecta, considero que en la balanza abstracta del recorrido
existencial, quise tanto como me quisieron y lastimé tantas veces como me
lastimaron. A veces di más de lo que recibí, y otras di en detrimento de lo
recibido. Tuve actitudes correctas y fui educada y amable en ciertas
oportunidades, pero también busqué las llagas más purulentas en quienes encontraron
y tocaron las mías.
En resumen: fui
mártir y fui verdugo, o al menos, un atisbo de ambos. Y todos somos, alternando
y a veces en simultáneo, mártir de alguno y verdugo de algún otro (o, por qué
no, del mismo). Tener el espíritu de sensatez y autocrítica como para
reconocerlo, es un pequeño acto de grandeza que requiere un grado de introspección
elevado, y la conciencia de que nadie es santo, y de que la palabra “nadie”,
también incluye a uno mismo.
